domingo, 7 de julio de 2013

Bien abrevia el resultado el que por no poder ser El, 
difumina el color purpura sobre la canasta,
red de agua donde caen cansadas las orillas.
 

El sol no es un fuego ciego, 
en su menbrana memora los dias y las nieves,
las alegrias del anillo casadero de los pajaros.

La vida calla una pared de sombras en las mentiras;

y del azul almiba el tiempo en las estacas 

Sus prisiones atan alambres y libelulas,
en su mundo de sesgo se curvan en corazon...

viernes, 7 de septiembre de 2012

viernes, 2 de septiembre de 2011

domingo, 10 de abril de 2011


SIEMPRE HUBO POETAS




En cuestion de tiempo la dinamica de escribir o de pensar, se origina en una espiral de todo hacia la nada otra vez;puede que no se entienda la compensacion que deveria tener, no la idea del pensar, sino de lo pensado ¿Me falta orden de comprension lectura y consciente de lo que pienso, o quizas la otredad (mala otredad) de lo ordinario se me presupone como la unica conciencia que deveria asumir.. Es esa entonces la cuestion del tiempo que no consigo situar o¨ sigilosizar¨? Condenado misterio.
Por otros principios la diversidad viene a confluir en los llamados caracteres;conciencia de lo interior;Podria decir que desde la posibilidad, la observacion deveria formar la necesidad de la claridad. Pienso que la opcion a situar no es facil; por que la similitud de los caracteres no pueden arbitrarse sin los mismos principios; en consecuencia la textualidad del pensamiento, sin posibilidad de creencia o autocontenido no haran mas que obsesionarse.
En el pensamiento existe la escena pero no la escenografia; el pensamiento no es una teatralidad pero, se compone de caracteres...

En fin y sobre todo, quiero saber por que escribo.¿ Quizas, por una negacion empirica que se le deve a los origenes de una socialdemocracia que siempre llamaron masa? Quizas porque mi gran ilusion seria leer, leer con la claridad de la vida o del vivir existiendo.
No es poco, lo que de verdad siento, como una observacion quimica que, existen tanta gente con una vocacion de esencias tan genuinas que , podrian valer para un acometer en la eternidad. Asi es que,el principio de coetaneidad de, la densidad de lo continental,una salvedad patriarcal, digo, paternalismo fundacional y arquimico en la desastrosa necesidad de verificar un Estado condicionado por la oligarquia masificada.

Siempre hubo poetas que en tiempos de verdadera incertidumbre, tuvieron que asumirse solo ha ser la mendicidad de lo epocal.


Y quiero decir la cuestion de interpretarse, conocerse uno mismo ¿Le importa a tanta gente..?

lunes, 4 de abril de 2011

...ESTE PAN DE MOLDE LO AGUANTA TODO



...Y nació siendo Rey...y murió escupido....
Lanzas para aventar palabras, para mirarnos deteriorados de aquellos escupitajos,cuando tambien las palabras nos arrodillan a la limosna de nuestro pan para salvar, o nos, a nosotros tendremos que aprender a perdonar, o nos, a nosotros y a ellos.
Nuestros exitos serán nuestro pecado, nuestra hambre sera nuestro pecado,la racionalidad no es curtimiento de los gentiles, la antidiccion del que existio siglo tras siglo, es eso, la razon grandiosa del voluto del cuerpo donde engendra la muerte, su idea y su palabra.Tanto es asi que su desdicha supera a la mas uniforme de las filosofias, su final mas alla de las guerras, mas alla del nacimiento, es cada nuevo aire de la orquilla lanzando el grano al oscuro mundo que lo germina. Por asi decirlo;los poetas son agricultores, durante años maldiciendo el gelatinoso brillo del punto vertebral donde la cruz lo mato, y tambien la hace caer al dulce paladar para que recobre la sangre que entre todos han matado:Quizas para que vuele o para que el tiempo la vuelva color de las flores y el pensamiento.

No fue por eso hijo de Dios,ni el unico hombre, ni quizas el amigo.Todo lo que no es capaz de dar alteridad no tiene nombre, pero aun asi su ceniza, su lecho de piel cobriza, su dolor de barro azul, le hace posible, minuscula mente como la vida

Por una cuestion que alumbra al mal, existe el ser. Algo dicen de la pendulacion del mundo ser y del hombre ser;Seria muy dificil oponer la cierta radicalidad de Rosseau, pero el ser hombre no lo determina nada mas que lo que no ha de ser, por su propio desprendimiento ¿podria pensarse que la naturaleza no hace brotar mas que el consumismo, y en cierto modo el enmascaramiento? aun asi,¿cuantas determinaciones ha de haber para garantizar la mas imprecindible? Hasta hoy ha sido asi, una funcionalidad del bien y el mal hacia la insipidez de sus cuestionarios.
Tampoco nos hace posible la subtextualidad, pues el engendro del ser puede aparecer tan macerado de si mismo que,solo lo haria posible la realidad de un mito, un dictador o la deseperacion...

miércoles, 29 de diciembre de 2010

GARABATOS


Nada pletórica, una coronación del sueño, porque es una redención que espera este viaje por tamaña basura.Nada, que ya tiene empirismos, democracia o dilucidez cronométrica de una vivacidad política que, allana montañas y peajes
La voz me carraspea, en su triste dulzura me canta, o yo la hago que cante pero al final, mi cancion llora, aunque, sea ya muy lunática, la lágrima de la nada.

Por garabatos, hemos entendido la verdadera voluntad, pero esos garabatos tienen su propia luz y es ahí donde por mucha saña que nos manipule; la certidumbre de la búsqueda de cotidianidad es bastante legible. No es una necesidad de discurso, produce abrevaderos de nauseas, la canalizacion de mi idea es la libertad;libertad sin beatería, sin jurisprudencias,respeto original, en lo que la vida y el tiempo tienen de verdad
¿Quien no roza una rama siendo hoja? Aunque el follaje es álamo y la libertad rió, en la penumbra espesa de una dura huida habita el que hacer de Dios, fluir de fuego, de juncos anillados al viento y a las hondas del agua.

miércoles, 22 de diciembre de 2010

¿DONDE ME ESCONDE EL TIEMPO?

Yo era un caminante
mirando entre los angulos que siembra la luz
los choques de la vida me hacían reír
mis pies estilaban las cuerdas celestes
y las nubes iban sembrando
la humanidad del tiempo
mirando sin pupilas los latidos de amor
que daba vuestra sangre

Yo era un rey libertario
mi mente enmadejaba gritos
entre los cielos prohibidos
y mi canto acunaba lágrimas de libertad

Mantenía a rayas
a los ángeles de mi sudor
mi acento de acero blanco
nacía del mar
las olas edificaban mis sueños
y después de ellas reía y reía y reía...
de angustias imposibles

Hoy tu vienes como uno de ellos,
sin sandalias, descalza por la yerba...
¿Donde me esconde el tiempo...?

martes, 14 de diciembre de 2010

VINAGRERAS


La infamia de la existencia ha hecho mucho liberalismo;Habría que investigar cual es su real condición ¿Psiquis literaria, biosis gramática o un occidente continuo. Kant si supo para que se origina la gramática.¿Viene el pensamiento de la gramática o es biológico...?¿Por interés? El pensamiento siempre ha sobreseido la necesidad hasta que llego el¨ triple trole¨de Sartre. ( Bueno, hay otros realismos) Suponemos que estos no sean el motivo de europeizaciones tan vinagreras..
El rescoldo del martir
el sapiens tragado dentro
de una burbuja sin candela

O NOS QUEDAMOS VIC.

El miedo, el caos y la salvación, vieja histeria sin horizonte que, discierne la imagen en transito;El calor de la piedra nos respira en la brisa, pero sin comprendernos nos absentismos en el lado obscuro del arco iris. ( ...o nos quedamos vic.

Sin respeto no se hace nada, pero la linea concebida en las sienes abiertas de una puerta terrible merodean las migajas de los castigados.

La impensacion del sol, como venia diciendo...
La verdad cotidiana


La luz quieta y odiando como una nube que no juega...

jueves, 9 de diciembre de 2010

IDEOLOGIA


El centro de realidad lingüística tampoco es el alma: El crujir del cuerpo , decían los antiguos era la única alma conocida.
El socabon social de la gramática, el silencio sociológico (¿de que imperativo?)discurre como una arborescencia quemada
Todo lo que pedimos es una analogía que no sabemos asociar, el cristianismo/socio/democrático; convencido de su inestimable contrafacción,ignora en la ideología :para la ideología hay que ser muy puro...

sábado, 4 de diciembre de 2010

POBRE Y CREADO



No es necesario que sea mas interior que, esa orilla clavada por la espada de ceniza que, rumbosa y cantica hace al olvido, civilizado.
No guardare mi boca para una sombra
que reclina inerme la muerte hacia el vestigio
de ese forro de sangre que amasa al universo
como si fuera oro.
Me pierdo entre paredes que al tiempo de los ojos hacen seguir arboles, como si fueran dichas sembradas para todos y nadie las robara, por una carretera donde niño y luz juegan a ser solos. Y así esta bien que dios no exista para nadie que, no sea pobre y creado.¿Miedo tube del amor? Hasta ese punto la masa desdichada hace a la idea muerte, hace al infinito engaño y al hombre o ser, cobarde;bestia de su palabra.
Con esto es suficiente para arrojar los gritos que duermen en las cuerdas, tan cerca de la cuna de silabas que, escupen los poetas.

VILLANO APOSTASICO


En la conciencia y las cosas, ocurre un imprevisto que, Estanivlasky lo imprime de tiempo y juega con sus matices para hacerla orígenes; Lo mas humano de las cosas son su gratitud de ser formadas, nuestra educacion depende de esa ansiedad que establece lo armónico, triste y severamente. Por eso la filología es mas una yuntada de andamios y un famelismo nacionalizado, porque a veces lo único que designa son los anuncios de marqueting.

domingo, 28 de noviembre de 2010

CONCIENTIFICA


La pena de esa multitud, desconsuelo híbrido, me hace masticar un verbo harto conocido, en una metafisica sin nombre...
Todo se lo come la sencillez de la esperanza. Mas¨ concientifica¨que la palabra.
Somos Danubio azul
Dardanelos rubio
del verbo darse y sin embargo el fondo de las venas me lleva a los ojos un grano de asteroide planetando en las cuencas, mordiéndome ranuras para vaciar mi llanto.

De memoria


La palabra no es mas que el vehículo.
Es su eco
la estancia de la esperanza
...y sino la huida se entierra en sus escombros
olvidando así la posibilidad de creer
( ¿Es masculino su concepción y femenino
lo que oramos...?)

jueves, 25 de noviembre de 2010

Camel - Echoes

UN DONUT O UN SALVAVIDAS


Pienso y no pienso la misma cosa de una cosa: Radicalidad de una moderación y viceversa y etc.
Pensar pues, a veces, es mas una cuestión de no llegar a hacerlo porque la verdad no puede ser una disección de un modo económico o no. Cioran lo sabe así, pero deve saber algunas cosas mas...
La crisis del albedrío que, algunas ranas tardan mucho en desencantarse...no es mejor el corazón por que diga cosas sentidas,sino entre otras cosas, por poder averiguarlo. Es claro que el cliche de genarildad cuando ha tenido su oportunidad, ya nos ha sometido.¨un donut o un salvavidas¨ y hay algún misterio que siempre nos pertenece masa ommiada que se enternece...

Sin Transgresiones...

La teminologia del ensoñamiento, en el espíritu es. por obcecacion una desrealizacion que no comprende ni la indulgencia que necesita nuestra memoria. Ya que es `posible que no alcancemos la inocencia... Si debe confluir el espíritu por su verdad. Si creer ha de significar la alegría de poder organizar nuestra integridad sin trangresiones.

martes, 9 de noviembre de 2010

AGUA MASA


Esta masa de agua amansada, psicotropica balbucea sin pasión y sin razón, como en el abominable membranizador de los sentidos: ¿una vida para la locura? Existe la idea de ¨distraerse¨
para construir, para la firma de la luz; quizás, arriba de los cielos de las tumbas... El hombre es tan terrible por que creo a dios y dios tan agónico por que creo al hombre.

Blog de Eduard Punset » Consejos para salvar el planeta

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lunes, 8 de noviembre de 2010

chato de la isla al cante

TIERRA MITICA


Aparece el horizonte de cal, arrancada la piel de la montaña;una montaña, o una piel jironada por los huerfanos de la gran guerra; Pero no importa, es un horizonte alegre, tardio y lloroso no solo por los que lo viven, si no también por quienes lo hacen. Obreros de la sombra, duros lapidarios, granada sangre que se encobriza con el sol y el cemento.
Esa montaña horizontal se despide cada día de las bombillas arzobispales, para hendirse dentro de ella misma, en sus olvidos de agua y en sus recuerdos de fuego...

domingo, 7 de noviembre de 2010

EL PRESUPUESTO

LaLa condicionante que tiene toda humanidad una quincalla mas del rosario de aberraciones subjuntivas que se padece.


El padecimiento gitano, antropomorfo de la sociología existente;La misericordia con la que apunta el sistema el haber democrático;La cognición maldita del habeas ejecutor...en fin, apuesten ¿que va
le esto?
El gitanismo social abierta rendija donde se esconde el jinete escorpión...¿Porque pedía votar el existencialismo..?¿ quien respeta la voluntad del lenguaje ?¿Porque ponerle literatura a la masacre?



EN LOS OJOS DE ALAMBRE
TRAS DE LA NIEBLA
SANGRE DE NUBES QUE
PLATEAN EL CIELO



viernes, 29 de octubre de 2010

EL BUHONERO


El buhonero piensa lentamente; su ancestro viaja como perenne miseria de luz acribillada:¿Porque no despierta la palabra..?¿ Que cansado camino la aplasta contra mi desnuda sombra? Le siguen,sombra despeinada, pajaros entretenidos que se sientan al lado de su soliloquio furtivo. A veces los destinos atraviesan un rio y al otro lado puede que este la madre y no halla nadie, la madre y no halla nada...
Dice el buhonero que el vino es santo, siente las pupilas fuera de su cara y ante el temor de que todo sea llanto; ruega a Dios como si fuera un complice tan cobarde como el.
las calles han parado de girar, quizás solo un rato, mientras el buhonero saca de la tinta china un bocadillo, se presina y escupe religiosamente dice: ahí tienes tu parte...¡ La flor se ha cerrado porque es de noche, el paseo del mundo, la grama verde, todo se convoca a desoirse para que el buhonero mastique y deje de llorar.
La plata del río, verdusca y teñida de luces se reclina absurda en el cieno. Se siente por un larguisimo instante rezumar el río y las azoteas.

miércoles, 27 de octubre de 2010

CAMINO Y MURO


Árbol de los ojos
luz de los charcos
Sube la metafisica al dolor
como si la disipación del agua
abriera la ceguera

pensamiento en flor...yo?
mi canción y que no muera.

cae el polvo siniestro
pero vida, análogo de mi destino
por eso toda síntesis es frío
y mi voz es alma o alambre
camino y muro.

martes, 26 de octubre de 2010

( LUEGO, NO ES CASUALIDAD)


Un principio del yo solo existe en el verbo literario; la esfinge es , como dicen ellos, el desterrado horizonte.Por ejemplo mis comas y puntos Comprobar ortografíasuspensivos, son mis olvidos, son mis palomas incoloras;Barro azucarado que, siembran otras sombras. Pero lejos de esa índole que nos presupone la desolación de un libro, mi liquido aguacero pernocta en un entierro indefinido; como si el otro día estuviera prohibido o destinado a morir plenamente.

Desde que se fue Amón; en aquel amarillo de su elicoptero, el verbo literario ya no puede ser escuela y quizás, cada vez que suena en mi pecho se rompe el cero al que pertenezco; y puede que la pizarra de la síntesis, abreviatura de inconexión vacua, se me rompa a trizas mientras el animado crucifijo sigue espectante con su vaho de esperanza del medio día.

Todo es mentira (luego, no es casualidad) dice de su tristeza un desabrochado hombre, una trinchera de rosas en las venas.
Lejos entonces de pensar un yo para mi, la dinámica de la universalidad presta su principio, a mi amor sin conexion.

lunes, 18 de octubre de 2010

PARAISO SIN DIOS


Al principio los astros pueden que nos hablen de algo.Quizás por hablar de algún principio...En vano el juego del barro no hará mas que ensuciarnos ¡Oh dios por que no naces hoy..¡Tan trivial es dios como el hombre,y para no hablar mas de ello, diré se que se puede tratar con el tanto en el cielo como en el infierno : dos lenguajes de una misma destrucción.

¿Por que hay que esperar tanto lo que se proyecto en el paraíso? ¿No es quizás Dios quien no este preparado para vivirlo?
El ocaso de los héroes puede mantener apagada la aldea de la antropología.El barómetro de las desquicias puede ser desintegrado...
La ley es como liendre que ni en los prólogos sabe si debe argumentar algo, la arcilla de las negras cenizas

Ya es mas estrovestismo que necesidad, pues todo lo que le ocurre al individuo/a se manifiesta por una realidad infravalorada por el sistema de condiciones económica- vitales que desdoblan los verdaderos apriorismos a las enquistadas formas de valores morales que de por si siempre han estado en cotraposicion de cualquier orden.

domingo, 10 de octubre de 2010

¨MECANISMO INTEGRADOR¨


Con el concepto trepida la ingenuidad y aunque es una abstracción inequívoca, nuestra complejidad orgánica hace una ¨ misticidad¨sin orden que nos predispone al complejo radical de la realidad.
Lo que en la conexion del interego dispone la animosidad de un funcionalismo desorbitado: digamos que a mi credibilidad no la sostiene un mecanismo de personalidad o linea conceptual del albedrio si no el medio integrador de mi discontinuidad.

lunes, 4 de octubre de 2010

L'olla


Lorca mariquita paso por aquí, esta plaza de agua es viajera como un barco de luz con un motor de sombras que, arrojan sus pinos y los geranios sembrados en sus piedras se visten de moros y cristianos para contener la division de la Tierra
Lorca(Federico) aquel día me enseñaba las cachas debajo de su falda de¡olé¡-¡aje¡ riendo en la eternidad de su alegría.
de todas formas la inocencia no sirve para nada; lo dice el movimiento del mar y aquellas criaturas del verano burgués que, apenas si aprendieron a llorar.
Espumas del mármol.
Pregunta incesante como el pimiento molido....

gato luna


ESQUEMA DEL FUEGO
LUNA CANDELA
BRISA SIN OZONO; Y DE PRONTO
DIOS MAS TRANQUILO QUE LA NADA
LE DA GRITOS A MIS CÁRCELES
Y A MIS OLVIDOS.

sábado, 2 de octubre de 2010

NO TAN SOLOS


Allá voy por mis zapatos ¡un cordón del cielo o una mano¡
voy por la senda de alambres jugando con los espinos secos y los últimos días del verano...
Porque hace frío he de taparle el agujero a este zapato; cara de muerto que , he encontrado ¿ vendrá el otro pronto? ¿en que distancia de hilo estará esperando?¡¡ otro zapato marron¡¡ cuna de fantasma...¡
... Ya esta aquí ¡ ¡miralo¡ Yo también soy mio, y aquí estaba en estos zapatos de duro cadáver.
Es mas largo el ultimo adiós, si es el ultimo.Hasta que no aparezca el otro adiós, estaré siempre adiós a estos bichos que no han aprendido ni a amar la lumbre.

martes, 28 de septiembre de 2010

EN LO QUE NO ME LLAMAN


Él saber de la ciencia;humanismo químico; desde luego es una condición en simetría para correr, bailón,hasta por las autarquías de cenizas calaveras.
Sin embargo, en si, es una referencia unitaria del lenguaje, en la simbología de su determinar...digo: Todos los emisferios del mundo van quedando desiertos.Alguna vez alguien dijo que los emiferios son la unica verdad.Rodrigo, don rodrigo EL CID... la ITT.
Sube el miedo de las teteras rosas; por eso sabe tambien el valor que tiene su quimica, su accion simbiotica.
Aunque Dios es arquitecto de las rosa, ministerio suyo, espina machadiana ¿Que nos podra guardar a la rosa de ese giro de Dios llamado huracan?..Entre el hurucan y la rosa Dios es la arquitectura y no deverian deprobechar la ocasion para darle la utopia de la organicidad a esa Sudamerica que se ha roto sin necesidad de bombardeos o acuerdos de destruccion.

PERRITOS.

..(NO SE LO QUE ES URGENTE EN ESTE ABECEDARIO DESPUÉS DE ESE DINERO)Quizás deshacerme de estos perritos que, andan siempre destrozándolo todo, olvidar a esos mangantes que tanto enchuletan sus cantes y sus miserias¿ Quien puede hacer perdón hasta a la muerte ? TU, viejo nacido, para ser viejo, muerto marinero que sobre hiedes a la religión para ser demonio y desventura
Me aterra el oleaje sin subconsciente ...¿ No es porque aquí he venido a olvidarme?¿ Por que yo árbol de tan vencida perennidad? ¡Ah, el miedo¡ escribir y destruirse. tan abierta la endidura de esos cementos blancos;y luego en una nube; vestido de azafrán y cardo seco
                                                            

domingo, 26 de septiembre de 2010

YA VIENEN LOS CERDOS.

Quizás solo a mi le este permitido dormir en la flama azul de las palabras que, antes son agua y siempre tambores.
Latas ruinosas que hacen al cuerpo mas esbelto y la cabeza mas negra o a la luz del pensar mas llorosa y alegre; criatura descendente del cielo animal. ¡Ay Federico, tan lejano el futuro como todos los engaños.
Un bicho largo, tan largo como todos los fusiles, mi drama es el bocado, la sien trepidante hacia los ojos...¡Oh federico¡ .. cuanta hambre, cuanta barca alada en los ganglios de esta esfera de odio..¡Federico...¡cuanta lanza golpea la tierra para enterrarlos casi vivos y no muertos como ellos se hacen.Aquello que decías en medio de todos, ya ha llegado. El cielo maldito de los obispos ya esta aquí...(¿Me mirabas...con quien reías...? ¿ A mi conmigo...?) Perdona esqueleto tonto, santo buitre...perdoname.

lunes, 20 de septiembre de 2010

and?

UNO ACABARA SIENDO UN DESCONOCIDO
EN LA TRASTIENDA DE LA SOMBRAS                                                                                                     
Y EL VAHO DEL OLVIDO                                                                     (yo tenia que haber dicho                                                                                                                      lo que dijo el rayo:::)

SOCIAL-CUBA

La espiritualidad en Cuba es bastante emotiva, y emotiva en el concepto mas amplio, porque  probiene de una raza antigua y esclava y por que sabe soñar con la pasión de la luz, desde la oscura piel de su barro de sangre.
Por esta cuestión todo lo positivo tienen que ser ideas del mismo origen; y por eso la libertad tiene que adquirir un modos de consecuencias hermosas, de espiritualidad linda, para que llegue limpia y bonita, sin mas amaneramientos utópicos en la deslealtad de esa pretendida eficiencia.
La utopía puede haber sido o sera la gran conciencia; mas es esa conciencia toda la humanidad y no toda la numismesis de, unos atavíos de aventuras desgraciadas.
La lágrima de la verdad no puede ser pretendida, debe nacer espontánea y risueña,
para sembrar.

POR DONDE MIRO AL MAR

Por donde miro al mar,cielos de letras;Siempre eternas,siempre muertas bajo el mar y fuego de trapos de aceite en las semillas de las rosas.

Veo la fatiga del infinito, crustáceos azules que se caen balbucidos del cielo de las letras.

Son piedras las palabras que se han escrito, almas atomicidas de azules, endidas en la piedra.

...Zambrano MARÍA  no se si hay eternidad, eternidad cristiana o bautismal, eternidad de miedo o guerra (No se si hay luz en la creación) seria tu metátesis en la paleta de madera que nos ausculta la faringe...maría maría maría (marido o mujer) mari-latido, ahora que descansas, ahora que descanso...

sábado, 19 de junio de 2010

ALAMBICADO

Si, escribir es serio. porque la palabra solo puede determinar la espiritualidad de su creación  (¡) Escribir es mas serio que un soldado,lo mas lógico sea que el escritor desaparezca, y que,la vida no aguante la triste presencia del signo: Con las emociones en la subasta del reyno, la acción interior busca su elemento  urbano, dátil negro dátil verde...En definitiva un ser perdido que, ha determinado su conformismo; también alambicado por el signo,por su crimen y su gloria
La disociación del modos planteado y la realidad tiene ya un menester psíquico que nos hace pensar en los verdaderos contextos del plural ( El esquirol esta próximo; como el objeto o la transmisión de radio) el genocidio empezó en hacer a la idea muerte.

lunes, 14 de junio de 2010

HOJARASCA DE MAR

La nueva palabra que engendra la reunión geofísica de mi pensar, no llega ni a la mención del mar.
La idea del vuelo (Hay un mal presagio en la redundancia) y me di de lleno con la pintura(¿Nos hace volar la política?) el soñar de la existencia en la criatura nos convierte en personajes,
Volar es estar vivo,aunque estemos enfermos o seamos algo raros; el vuelo es lo que somos no obstante...
No quiero subyugar ningún pensamiento ni adherí a mi inefable y macilento bocavularuio a nadie, porque la lucha que hace el hombre por mantenerse en este largo vuelo que, es la vida, merece algo mas que mi comprension. Hay,para no volar atarse al vaho,hacer una irradiación de la voluntad y romper el valor que se le da a los cristales, con la alegría de ser o creer en una piedra hermosa.
Volar ha sido para mucha gente un don diabólico, o un monismo bucólico.Volar o mentir ¿No? No es un vuelo académico el que yo digo si no esa conciencia de que nuestro corazón esta ahi aunque, lo lleve en una bandeja el monaguillo.

jueves, 10 de junio de 2010

VERONA

Un anuncio publicitario deja entrever  a la bella ciudad de Verona
Un anuncio taquígrafo, una especie de alacrán meneandose venenosamente
Un anuncio color sangre quemada, luciéndose , espurriéndose en el negro tímido
Un anuncio de rastros soleados, quimericos verdugos cinegéticos estrujando las sombras
Un anuncio atrapado, vicioso, desmembrando locuras, transgresiones, manotazos...
Un anuncio despierto sin puertas, alargando el rostro de los ríos rotos
Un anuncio castración
disyunción en la piedra
nunca agonizando.
Solo Verona y Dios persiguiendo al pez del gato.

¿Y A VECES?

Por que el mundo no tiene sentido?Es una proporción de ese mal,condición de una historia interminable? Porque muchas veces uno piensa que todo esta igual, predestinado, axiomatizado..?
¿El hambre...?
...No se....
La verdad se complica sin posibilidad de apartarse de su sentido, su sentido inequívoco...La exactitud me pone nervioso, me andraja, lo pone todo en contra de mis energumenos esqueletos.

Al hambre, a la muerte se le piden mas cosas que a la propia aspiración de los tiempos¿Solos? ¿Tiempos solos?
No debería representarse toda esta dramaturgia tan descarada y mediatizada por un verbo irreversible como su investigación...¿Que idea de inteligencia?Perdonen ¿Pero no es la revolución una linea semántica...?
¡¡Cuanta exclavitud¡¡
Perduro gracias a esos locos que leí tan añoradamente...No olvidemos que yo fui la autodidactia.
Sugiero que no pisoteen mas a las personas...Lobos endecasílabos Lopez del cráneo...  A esto me refiero, a esa imposibilidad del cielo para algunos embustes. O de otra forma, esos Lopez del banco del sánscrito-latín.

lunes, 7 de junio de 2010

YO CREIA HABER COGIO...

Haber abierto la palabra para sacaros del alquitrán, bache de escarcha y haceros de barro, surco como los arados; pequeña vida para cada uno de nosotros. Pero mi cruz ya no soy yo, ni siquiera cristo insolente... Es cualquier cosa cruzada dentro de mi; Una alimaña esperanzada como diosa estúpida. Un alarido sin sonido en mitad de la diana;La disipación de toda historia. El crimen orgánico de todo capitalismo y... ni siquiera ellos lo saben, mil millones de misterios para la muerte, eso han aprendido.

ALTEA



Altea es blanca¿Fuego alto, fuego en lo alto...?Altea llamea como orilla de luna,chiquitamente tangencial en el sueño.Mira despacio sus estrellas para no dar de pronto con los esqueletos negros, moroides de sus torres.

Altea deja sus azahares, cenizas de sol donde el pájaro es guardián de su candela de flores y los viajantes se quedan sin perpectivas, por que el monte de turrón que hacen sus piedras, oculta donde vive el cielo;Incienso de oleaje de su cúpula de azules

Altea también es llanura, huerta de montaña , ágil de río, donde nacían los espartos.