utop IA

El buhonero piensa lentamente; su ancestro viaja como perenne miseria de luz acribillada:¿Porque no despierta la palabra..?¿ Que cansado camino la aplasta contra mi desnuda sombra? Le siguen,sombra despeinada, pajaros entretenidos que se sientan al lado de su soliloquio furtivo. A veces los destinos atraviesan un rio y al otro lado puede que este la madre y no halla nadie, la madre y no halla nada... Dice el buhonero que el vino es santo, siente las pupilas fuera de su cara y ante el temor de que todo sea llanto; ruega a Dios como si fuera un complice tan cobarde como el. las calles han parado de girar, quizás solo un rato, mientras el buhonero saca de la tinta china un bocadillo, se presina y escupe religiosamente dice: ahí tienes tu parte...¡ La flor se ha cerrado porque es de noche, el paseo del mundo, la grama verde, todo se convoca a desoirse para que el buhonero mastique y deje de llorar. La plata del río, verdusca y teñida de luces se reclina absurda en el cieno. Se siente po...

Árbol de los ojos luz de los charcos Sube la metafisica al dolor como si la disipación del agua abriera la ceguera pensamiento en flor...yo? mi canción y que no muera. cae el polvo siniestro pero vida, análogo de mi destino por eso toda síntesis es frío y mi voz es alma o alambre camino y muro.

Un principio del yo solo existe en el verbo literario; la esfinge es , como dicen ellos, el desterrado horizonte.Por ejemplo mis comas y puntos suspensivos, son mis olvidos, son mis palomas incoloras;Barro azucarado que, siembran otras sombras. Pero lejos de esa índole que nos presupone la desolación de un libro, mi liquido aguacero pernocta en un entierro indefinido; como si el otro día estuviera prohibido o destinado a morir plenamente. Desde que se fue Amón; en aquel amarillo de su elicoptero, el verbo literario ya no puede ser escuela y quizás, cada vez que suena en mi pecho se rompe el cero al que pertenezco; y puede que la pizarra de la síntesis, abreviatura de inconexión vacua, se me rompa a trizas mientras el animado crucifijo sigue espectante con su vaho de esperanza del medio día. Todo es mentira (luego, no es casualidad) dice de su tristeza un desabrochado hombre, una trinchera de rosas en las venas. Lejos entonces de pensar un yo para mi, la dinámica de la universalidad pre...

MAXILAR EN EL BARRO:

BENEDETTO FELLIN - VISIONARY ART GALLERY

Al principio los astros pueden que nos hablen de algo.Quizás por hablar de algún principio...En vano el juego del barro no hará mas que ensuciarnos ¡Oh dios por que no naces hoy..¡Tan trivial es dios como el hombre,y para no hablar mas de ello, diré se que se puede tratar con el tanto en el cielo como en el infierno : dos lenguajes de una misma destrucción. ¿Por que hay que esperar tanto lo que se proyecto en el paraíso? ¿No es quizás Dios quien no este preparado para vivirlo? El ocaso de los héroes puede mantener apagada la aldea de la antropología.El barómetro de las desquicias puede ser desintegrado... La ley es como liendre que ni en los prólogos sabe si debe argumentar algo, la arcilla de las negras cenizas Ya es mas estrovestismo que necesidad, pues todo lo que le ocurre al individuo/a se manifiesta por una realidad infravalorada por el sistema de condiciones económica- vitales que desdoblan los verdaderos apriorismos a las enquistadas formas de valores morales que de por si sie...

Con el concepto trepida la ingenuidad y aunque es una abstracción inequívoca, nuestra complejidad orgánica hace una ¨ misticidad¨sin orden que nos predispone al complejo radical de la realidad. Lo que en la conexion del interego dispone la animosidad de un funcionalismo desorbitado: digamos que a mi credibilidad no la sostiene un mecanismo de personalidad o linea conceptual del albedrio si no el medio integrador de mi discontinuidad.

Lorca mariquita paso por aquí, esta plaza de agua es viajera como un barco de luz con un motor de sombras que, arrojan sus pinos y los geranios sembrados en sus piedras se visten de moros y cristianos para contener la division de la Tierra Lorca(Federico) aquel día me enseñaba las cachas debajo de su falda de¡olé¡-¡aje¡ riendo en la eternidad de su alegría. de todas formas la inocencia no sirve para nada; lo dice el movimiento del mar y aquellas criaturas del verano burgués que, apenas si aprendieron a llorar. Espumas del mármol. Pregunta incesante como el pimiento molido....

ESQUEMA DEL FUEGO LUNA CANDELA BRISA SIN OZONO; Y DE PRONTO DIOS MAS TRANQUILO QUE LA NADA LE DA GRITOS A MIS CÁRCELES Y A MIS OLVIDOS.

Allá voy por mis zapatos ¡un cordón del cielo o una mano¡ voy por la senda de alambres jugando con los espinos secos y los últimos días del verano... Porque hace frío he de taparle el agujero a este zapato; cara de muerto que , he encontrado ¿ vendrá el otro pronto? ¿en que distancia de hilo estará esperando?¡¡ otro zapato marron¡¡ cuna de fantasma...¡ ... Ya esta aquí ¡ ¡miralo¡ Yo también soy mio, y aquí estaba en estos zapatos de duro cadáver. Es mas largo el ultimo adiós, si es el ultimo.Hasta que no aparezca el otro adiós, estaré siempre adiós a estos bichos que no han aprendido ni a amar la lumbre.