utop IA

"Si no hay causa todo es traición" "¿Quien puede explicar tantas palabras?" ... Yel cruce de caminos? ¿Que germina en"nosotros" si no una tinta de sangre que se borra?¿ Si no un Estado que nos aplasta con su burguesía jurídica. Un esbirrismo coloquial que pasa por ser política  y no es mas que barro de alcantarilla. El paria burocratizado ,el muerto del Estado. la porquería ínfima de los fantasmas. Todo y no basta, delante de los espejos de los egoísmo tiránicos de la historia.¿Lo decía así Cioran ? Hechemosle un vistazo a la campana triste de la muerte:tesón del hombre por la vida. ritmo arcaico y desasosegado, la palanca del trigo como burla infinita de los que no dormimos.

Anoche estuve en cualquier sitio, nunca estoy en donde estoy;Igual que hoy, ya la tinta (dichosa) me quiere humdir el alma, multiplicada con esta gente que llevo dentro que , no puedo con ellos... A la mar la vela...¡ A esta oscura sien que se valla a la mierda                                                            Manzana No se por que me estrello en esta ciénagas sin animo, pero es mi dolor...por fin tengo un dolor. No se porque pensar que nuestra alma volara cuando morimos ¿y ahora que? Serán mis pregones metafóricos.Toda norma es básica del balbuceo del vino hediondo. El amor grabado en el tiempo. El cielo mirando su alegría, triste cervantino estúpido en el polvo del ser

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CERNIENDO ARENA Y EN CADA GRANO UN PESEBRE DE SANGRE.

Que te obliga ha valancear sobre mi la triste historia de todos esos que son el todo de la nada.. y que, con dos palabras deshollinan su humo que siempre desaparece..? De todas formas no es la necesidad de preguntar ni la de escribir en esta forma de pantalla de cine de verano. Creo que tampoco necesito saberlo eso es lo único que tube alguna vez claro...somos pura envidia en cada uno... no se por que esa famelia del buscador del otro..¿.un turista científico.? Un gran deshollinador fue Atahualpa Yupanqui... pero ves tampoco necesito ser mas que, logro del pan.

Como de un escupitajo la tierra nace La burbuja- aguja trascosiendo espejos del vaho negro de las lagrimas hacia la hiena de polvo la miseria de la oscuridad....

La condición analógica que impone el egosemantismo, la política como sistema soterrado que hace irrespirable a los propios sentidos (muerta conciencia) quizás ni personales; sentidos propios se han determinado para no existir, y lo que siempre resulta: La gravedad de lo que acontece, se dedica a condicionar los principios que, si acaso tienen el valor de serlos, no se explica, no obedece a nada que sistematicamente desaparezcan.Hachicharramiento de la sien ante la imposibilidad de la metáfora: viejo equilibrio que han hecho migajas las hormigas. EN El peso del gusano; hierba trascendente tiza descendencia unida al ojo del mago invisible barro poliédrico gaviotas sevillanas, aves presbitericas barroco inocente vigilado por  el alma intangible de la luz El logos verbal, la oración del concepto, Ariyi tan viajero de diablos, peyotes enseñantes, comunas con cafetera, salvación de altar en la ladera del pastor,olivos, hinojos agarrados al volcan del cielo...

   SOLEA ------------ A mi sueño le pido que ya se despierte que son pesadillas las que llevo en mi sueño peor que la muerte ...Un día igual que otro día to los días son iguales parece que se hallan muerto hasta las piedras la calle ¡cuantos suspiros¡ le doy a mi pensar cuantos suspiros que en el pico del pájaro ya no queda trino.                                             SOLEA DE TRIANA                                            ----------------------- Los vientos son la simiente los trigos son la marea donde navegan los dioses de ...

La luna se vuelve negra en la noche sin cielo yo te canto una nana buscando un sentido mas allá de no poder amarte... ...mas allá de lo que la luna dice en los trigos dormidos en al agua desierta de mi suspiro Es una balada del recuerdo como el contar ángeles como el rezumar de las sombras en la triste agonía donde llora el fuego                                                                                        La sencillez es abundante; son campos prohibidos                ...

En esta acera, pregonando dinero,parbulo perdido regalando cada día la cartera,¿elegimos ser felices a la fuerza?¿por que hacemos tan dura la existencia? Me duele sacarle al cráneo las palabras, como si ni yo mismo pudiera sentir. Un rey bagavundo desdichado medulo que rompe la vida... que nos convierte en criminales de nuestro pensamiento (Eliminar etiqueta)vestida marioneta de saliva y reloges. Vida de mi amor, sueño de nada...¿A que llaman vacío a la literatura?¿ A quien llaman traidores, a los burgueses?¿No somos la carboncilla que crea los planetas? Señalan el olvido para dejarse morir y matan la memoria para seguir siendo esclavos.

TODO ESTA DESPARRAMADO COMO LA SANGRE; A VECES COMO EL EJE DEL VAHO LA PIEL MORENA, DESDE QUE NACIÓ COMO UNA HOJA DE NÍSPEROS ES COMO NO FUE:GLORIA ROSA, SALIVA DE BARRO VOLQUETE DE PERRO "IRIS NO VIS IN VERSTA " griega mente barroco" ASÍ ES, HUMILDE MENTE ,IMPERCEPTIBLE MAS QUE EL SONIDO SUBE EL PARAÍSO DESDE LA FUENTE A LA GARGANTA DEL METAFISICO CIELOS TODO ESTA DESPARRAMADO COMO EL DINERO COMO LA MASA DE LA VIDA COMO EL TIEMPO Y LA LLUVIA CRISTAL EN MITAD DEL SILENCIO AL BORDE DE LA SALIVA Y DE LA NOSTALGIA.

Yo no soy yo, eso esta claro.La multitud es mas suya que yo mio ¿Es ante ellos que no soy? ¿No me dejan ser? ¿O es su prefijo del yo que yo soy lo que ellos ven? Podría pensar en Cioran destruirlos ¿Pero acaso no me han destruido bastante que todavía les señalo como algo...? Yo no soy, eso esta claro... pero que debiera ser? ¿lorquiano?¿ En que se tiene esperanza...?Aprender que estamos en el rincón de un planeta benigno... y hacer generaciones que sigan con la marcha... Yo de mi no encuentro suplicas, a mis huesos les echan la carne ya comida, y dios no necesito.,y dirán algunos que he perdido la vergüenza...yo no soy  aunque no este claro y poco a poco no sea el miedo.

TRIBU DEL OMO II - Fotolog