utop IA

Si, escribir es serio. porque la palabra solo puede determinar la espiritualidad de su creación  (¡) Escribir es mas serio que un soldado,lo ma s lógico sea que el escritor desaparezca, y que,la vida no aguante la triste presencia del signo: Con las emociones en la subasta del reyno , la acción interior busca su elemento  urbano, dátil negro dátil verde...En definitiva un ser perdido que, ha determinado su conformismo; también alambicado por el signo,por su crimen y su gloria La disociación del modos planteado y la realidad tiene ya un menester psíquico que nos hace pensar en los verdaderos contextos del plural ( El esquirol esta próximo; como el objeto o la transmisión de radio) el genocidio empezó en hacer a la idea muerte.

La nueva palabra que engendra la reunión geofísica de mi pensar, no llega ni a la mención del mar. La idea del vuelo (Hay un mal presagio en la redundancia) y me di de lleno con la pintura(¿Nos hace volar la política?) el soñar de la existencia en la criatura nos convierte en personajes, Volar es estar vivo,aunque estemos enfermos o seamos algo raros; el vuelo es lo que somos no obstante... No quiero subyugar ningún pensamiento ni adherí a mi inefable y macilento bocavularuio a nadie, porque la lucha que hace el hombre por mantenerse en este largo vuelo que, es la vida, merece algo mas que mi comprension . Hay,para no volar atarse al vaho,hacer una irradiación de la voluntad y romper el valor que se le da a los cristales, con la alegría de ser o creer en una piedra hermosa. Volar ha sido para mucha gente un don diabólico, o un monismo bucólico.Volar o mentir ¿No? No es un vuelo académico el que yo digo si no esa conciencia de que nuestro corazón esta ahi aunque, lo lleve en una b...

Un anuncio publicitario deja entrever  a la bella ciudad de Verona Un anuncio taquígrafo, una especie de alacrán meneandose venenosamente Un anuncio color sangre quemada, luciéndose , espurriéndose en el negro tímido Un anuncio de rastros soleados, quimericos verdugos cinegéticos estrujando las sombras Un anuncio atrapado, vicioso, desmembrando locuras, transgresiones, manotazos... Un anuncio despierto sin puertas, alargando el rostro de los ríos rotos Un anuncio castración disyunción en la piedra nunca agonizando. Solo Verona y Dios persiguiendo al pez del gato.

Por que el mundo no tiene sentido?Es una proporción de ese mal,condición de una historia interminable? Porque muchas veces uno piensa que todo esta igual, predestinado, axiomatizado..? ¿El hambre...? ...No se.... La verdad se complica sin posibilidad de apartarse de su sentido, su sentido inequívoco...La exactitud me pone nervioso, me andraja, lo pone todo en contra de mis energumenos esqueletos. Al hambre, a la muerte se le piden mas cosas que a la propia aspiración de los tiempos¿Solos? ¿Tiempos solos? No debería representarse toda esta dramaturgia tan descarada y mediatizada por un verbo irreversible como su investigación...¿Que idea de inteligencia?Perdonen ¿Pero no es la revolución una linea semántica...? ¡¡Cuanta exclavitud¡¡ Perduro gracias a esos locos que leí tan añoradamente...No olvidemos que yo fui la autodidactia. Sugiero que no pisoteen mas a las personas...Lobos endecasílabos Lopez del cráneo...  A esto me refiero, a esa imposibilidad del cielo para algunos ...

Haber abierto la palabra para sacaros del alquitrán, bache de escarcha y haceros de barro, surco como los arados; pequeña vida para cada uno de nosotros. Pero mi cruz ya no soy yo, ni siquiera cristo insolente... Es cualquier cosa cruzada dentro de mi; Una alimaña esperanzada como diosa estúpida. Un alarido sin sonido en mitad de la diana;La disipación de toda historia. El crimen orgánico de todo capitalismo y... ni siquiera ellos lo saben, mil millones de misterios para la muerte, eso han aprendido.

Altea es blanca¿Fuego alto, fuego en lo alto...?Altea llamea como orilla de luna,chiquitamente tangencial en el sueño.Mira despacio sus estrellas para no dar de pronto con los esqueletos negros, moroides de sus torres. Altea deja sus azahares, cenizas de sol donde el pájaro es guardián de su candela de flores y los viajantes se quedan sin perpectivas, por que el monte de turrón que hacen sus piedras, oculta donde vive el cielo;Incienso de oleaje de su cúpula de azules Altea también es llanura, huerta de montaña , ágil de río, donde nacían los espartos.

               EL SOL SUMERGE A LAS SOMBRAS EN SU MEMORIA DE DIOS PRIMERO