Haber abierto la palabra para sacaros del alquitrán, bache de escarcha y haceros de barro, surco como los arados; pequeña vida para cada uno de nosotros. Pero mi cruz ya no soy yo, ni siquiera cristo insolente... Es cualquier cosa cruzada dentro de mi; Una alimaña esperanzada como diosa estúpida. Un alarido sin sonido en mitad de la diana;La disipación de toda historia. El crimen orgánico de todo capitalismo y... ni siquiera ellos lo saben, mil millones de misterios para la muerte, eso han aprendido.
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