EL BUHONERO

El buhonero piensa lentamente; su ancestro viaja como perenne miseria de luz acribillada:¿Porque no despierta la palabra..?¿ Que cansado camino la aplasta contra mi desnuda sombra? Le siguen,sombra despeinada, pajaros entretenidos que se sientan al lado de su soliloquio furtivo. A veces los destinos atraviesan un rio y al otro lado puede que este la madre y no halla nadie, la madre y no halla nada...
Dice el buhonero que el vino es santo, siente las pupilas fuera de su cara y ante el temor de que todo sea llanto; ruega a Dios como si fuera un complice tan cobarde como el.
las calles han parado de girar, quizás solo un rato, mientras el buhonero saca de la tinta china un bocadillo, se presina y escupe religiosamente dice: ahí tienes tu parte...¡ La flor se ha cerrado porque es de noche, el paseo del mundo, la grama verde, todo se convoca a desoirse para que el buhonero mastique y deje de llorar.
La plata del río, verdusca y teñida de luces se reclina absurda en el cieno. Se siente por un larguisimo instante rezumar el río y las azoteas.